Días atrás estuve en el Centro cultural de España y me encontré con una exposición denominada EL QUIJOTE DE MATTA EN DIÁLOGO CON GONZALO ROJAS (ya les mostraré más imágenes)
Si quieres conocer a Gonzalo Rojas, puedes ingresar aquí
En parte de una conversación aparecida en: Revista Piel de leopardo, Nº5, octubre, 1994. (Francisco Véjar hace las preguntas)
...Se ha dicho, en términos generales, que la poesía chilena carece de humor, salvo excepciones que no mencionaré ¿Considera usted que dicha característica se aplica a su poesía?
- El humor en mí fue siempre hondo. Desde antes de empezar a escribir ya se había desarrollado en mí, casi podría decirse que bajo la forma de un humor negro.
- ¿"Victrola vieja" es un poema de humor?
- Sí. Te contaré que en mi pueblo, en mis visiones de niño, de algún modo, siempre vi el mundo como una ilusión humorística, como el sinsentido mismo. Por eso que más tarde me llamaron tanto la atención los verdaderos grandes humoristas, no aquellos del humor que es barato que detesto, sino los verdaderos. Cuando leía a los románticos alemanes, me detuve mucho en Lichtenberg, quien sí sabía reírse de este mundo con propiedad.
Entre otras cosas, afirma que el pensamiento es un cuchillo sin mango y sin hoja. No hay una visión más absurda que ésa. Por eso en mi poema "Orompello" acerca de mi infancia dije: "El viaje mismo es un absurdo".
- ¿Cuál viaje?
- El viaje de la vida. Ese viaje de ir pasando así o asá. O sea, el absurdo me funcionó a mí desde una época muy temprana. Un ejemplo del absurdo de que hablamos, es una foto que nos tomó un sujeto en un escañito de la plaza de Lebu. En aquella ocasión yo jugué a mostrar en ese mismo momento otra foto con mis manos, mientras me sacaban la foto a mí. Creo que ésta es una actitud absolutamente surrealista...
Victrola vieja
No confundir las moscas con las estrellas:
oh la vieja victrola de los sofistas.
Maten, maten poetas para estudiarlos.
Coman, sigan comiendo bibliografía.
Libros y libros, libros hasta en las nubes,
pero la poesía se escribe sola.
Se escribe con los dientes, con el peligro,
con la verdad terrible de cada cosa.
No hay proceso que valga, ni teoría,
para parar el tiempo que nos arrasa.
Vuela y vuela el planeta, ¿y el muerto?: inmóvil,
¡y únicamente el viento de la Palabra!
Qué te parece el disco de los infusos:
páginas y más páginas de cemento.
Que entren con sus guitarras los profesores
y el originalista de quince dedos.
Ése que tiene el récord y anda que te anda
descubriendo el principio de los principios.
El alfabeto mismo le queda corto
para decir lo mismo que estaba dicho.
Y al que le venga el cuero que se lo ponga
antes que lo dejemos feo y desnudo.
Bajarse del caballo. La cosa empieza
por el ser más abstracto. O el más abstruso.
Dele con los estratos y la estructura
cuando el mar se demuestra pero nadando.
Siempre vendrán de vuelta sin haber ido
nunca a ninguna parte los doctorados.
Y eso que vuelan gratis: tanto prestigio,
tanto arrogante junto, tanto congreso.
Revistas y revistas y majestades
cuando los eruditos ponen un huevo.
Ponen un huevo hueco tan husserlino,
tan sibilinamente heideggeriano,
que, exhaustivos y todo, los hermeneutas
dejan el laberinto más enredado.
Paren, paren la música de esta prosa:
vieja la vieja trampa de los sofistas.
A los enmascarados y enmascarantes
este cauterio rojo de poesía.
...F.V.: Yo quería comenzar conversando acerca de la Generación del '38, de la cual ya prácticamente nadie habla.
Es que el '38 es un período bien diversificado y múltiple, en el cual había un promedio de diez grupos literarios muy distintos. Mirado desde ahora, desde lejos, fue tal vez el proyecto común de reencontrar los grandes ejes de Chile. No ya los del siglo XIX porque nosotros no éramos criollistas, ni teníamos proyectos de vuelta hacia atrás -y eso fue malo por un lado-; pero había un propósito de búsqueda de lo genuino, de la autenticidad, de eso que llaman "identidad".
Entonces surgieron varios grupos, unos de mejor concentración en lo nacional que otros; porque había algunos bien distantes de lo nacional. Recuerdo, por ejemplo, a un grupo de escritores que circulaban en torno de la revista Estudios del señor Jaime Eyzaguirre. Eran buenos, eran estudiosos, pero creían que estábamos todavía amarrados a España... y lo peor es que, sin ser franquistas, estaban muy cerca.
F.V.: Pero, ¿cuál era la configuración entre todos estos grupos, donde también estaban La Mandrágora con su propuesta surrealista y otros más del suburbio, como lo que hacía Nicomedes Guzmán?
Nicomedes Guzmán, a quien conocí trabajando como carpintero en el barrio Matucana, era un muchacho absolutamente autodidacto. Tenía su impulso y su gracia y "le hacía", como dice el huaso, a la cuentística mejor que a la poesía. En su barrio de calle Andes, había varios curiosos personajillos nacientes en esos días a las letras. Incluso "el filebo", Luis Sánchez Latorre -éste que parece hoy día tan singular-, andaba por ahí por esas cuerdas, sin ser neocriollista ni nada de eso. Había también otro que se llamaba Hugo Goldsack, quien se ha perdido bastante y que tenía su talento y era buen lector. Todos ellos vivían detrás del internado Barros Arana, es decir, se juntaban por ahí por esos barrios en unos cafetines de la calle San Pablo abajo.
Los "Mandrágora" no tienen más importancia que la de haber pensado en una especie de salida de los chilenos hacia afuera, con bastante audacia y a la sombra de Huidobro, esa es la verdad. Sin Huidobro ese grupo no habría funcionado. Fue un grupito muy minúsculo... todas estas cosas se exageran en Chile. Son pequeños organismos, casi protozoarios, en los que va germinando algo sin que se sepa muy bien qué.
F.V.: Pero siempre se ha mencionado a La Mandrágora como el verdadero grupo de vanguardia surrealista en nuestro país.
La verdad es que para ser surrealista había que ser conocedor de ese pensamiento, ojalá haber vivido en París. El surrealismo del primer período, aquel "bretoniano puro" se podría decir, hijo del dadaismo y que va desde 1921; era de una ortodoxia implacable, un grupo que funcionaba como tal, hermético. La prueba es que desdeñaron a Huidobro. Yo conversé una noche del año '53 -muy tarde y con mucho pernod en el pescuezo-, con un hombre que se llama Benjamín Peret, una de las estrellas mayores del surrealismo, y a quien le pregunté por Huidobro. Él me dijo "ese era un jovencito que tenía plata, no más, y que nos invitaba a su departamento. El no tiene ninguna importancia. El verdadero escritor de la línea creacionista, que Huidobro cree que es de él, se llama Pierre Reverdy". Es que los franceses son insoportablemente cerrados...
...F.V.: Pasemos ahora de La Mandrágora a su visión de la actualidad de la poesía chilena. En mi modesta opinión, creo que los poetas vivos actualmente importantes son Gonzalo Rojas, Nicanor Parra y Jorge Teillier.
Sí, a mí me parece que Jorge es un gran poeta. Y los otros dos somos unos viejos ya, pertenecemos a otro ciclo. Yo no sé si estemos vigentes en cuanto a que los jóvenes miren -con algún interés nuestra poesía.
Pacto con Tellier
1. Lo que pasa con el gran lárico es que nació muerto de sed
y no la ha saciado,
ni aun muriéndose la ha saciado, ni aun yéndose
barranco abajo en Valparaíso este lunes, ni aun así
la ha saciado
dipso y mágico hasta el fin entre los últimos
alerces que nos van quedando, —¡yo
también soy alerce y sé lo que digo!—: lo que nos pasa con este Jorge
Teillier es que ha muerto.
2. Y yo aquí sin nadie, vagamundo sin él, en el carrusel
de la Puerta del Sol, vacío
entre el gentío, errando
por error, andando-llorando
como habrá que llorar hombremente en seco —la pena
araucana al fondo— a un metro
del mentidero de Madrid bajando
por la calle del Arenal a la siga de Quevedo
que algo supo de la peripecia
del perdedor, y algo y algo
de las medulas que han gloriosamente ardido.
3. Ay, polvo enamorado, ya este loco habrá
entrado en la eternidad de su alcohol
que era como su niñez, ya habrá bebido
otra vez sangre de cordero bajo la lluvia
a cántaros de Lautaro que fue su reino de rey
por parición y aparición, ya Lihn
le habrá llenado la copa, ya Esenín
le habrá abierto la puerta alta al gran despiadado
de sí mismo. Aquí le dejo
mi pacto que no firmamos a tiempo, la danza
de Isadora le dejo, el beso,
la risa fresca de Mafalda que no está, la
figura de lo instantáneo
de la que pende el Mundo.
De la exposición antes citada, una carta de Matta a Gonzalo Rojas acompañada de dibujos
- ¿Qué se ama cuando se ama?
- ¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios:
La luz terrible de la vida o la luz de la muerte?
¿Qué se busca, qué se halla, qué es eso?
¿Amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
O este sol colorado que es mi sangre furiosa
Cuando entro en ella hasta las últimas raíces?
¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
Ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
Repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
De eternidad visible?
Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
De ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
Trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
A esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.
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